Страх

Мне страшно делать это. Идеи, основные линии и персонажи моего романа уже живы и совершенно самостоятельно существуют в моём разуме, давя на меня и вынуждая выпустить на свободу. Но я с каждой написанной строкой чувствую, что стал на квант души беднее. Этот роман - моя жизнь и мои мечты, и я боюсь, что обнажив их, я обреку их на существование симулякра, но не на жизнь в реальности. Озвучивая мысли и мечты, я теряю право на них. Моё будущее вливается чернилами в бумагу, оставляя внутри меня пустоту. Я начинаю понимать, что нельзя в молодости браться за искусство литератора. Этим можно заниматься уже в зрелости, граничащей со старостью. Когда жизнь позади и жертвовать можно лишь существующим только в памяти прошлым. А сейчас - я сажусь за стол, беру перо - и меня начинает бить озноб, я покрываюсь холодным потом и каждая строка даётся мне огромными усилиями. Ревность сковывает мне руки, не давая отрывать от сердца по кусочку. Что делать - я не знаю. Порви я свои рукописи - и образы романа порвут мой разум в клочки. Вперёд - больно, стоять - ещё больнее.